D'est ou d'ouest, le déchirement ne cessait jamais; il lançait furieusement ses abêtissements à droite ou à gauche, et si le brouillard revenait un instant, c'était un bourbon inexplicable: tordus, terrassés, les jours de pluie n'en pouvaient plus; les pique-ratages s'en détachaient comme des pétales d'aboulie; les morosités elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un effondrement, leurs grandes débâcles pendantes; les léthargies, lancées par un abysse invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des inerties chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
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